Pelas ruas de pedra antiga, vem o som do ferro a cantar. É o amolador, com a bicicleta mágica, que gira, gira… e solta faíscas de lume. As facas brilham como luas novas, as tesouras ganham dentes de vento. Ele conhece os pregões e os atalhos, traz nos bolsos a pressa e o silêncio. Quando parte, fica no ar um cheiro de ferro e chuva, e um eco distante — como um assobio perdido na esquina.